A. Jorge Ribeiro
Um homem, quando adrega de apaixonar-se, ou mar ou terra.
Textos
Ao Piano
Ao piano sentada, contrafeita,
Da menina linda o rosto incendiado,
Deixou a mãe surpresa e satisfeita,
À primeira corrida do teclado.
António, alma franca e sem modéstia,
Perguntou à mãe de que ópera saíra
Aquele trecho de música, aquela réstia
De luz, coada em suave caxemira.
A menina parou, correndo os dedos
Pela bainha de um lenço, rosadinhos
Tentando ultrapassar infantis medos.
As jabuticabas ternas dos olhinhos
Soltaram risos, e falou folguedos:
– A música? fui eu… e dois anjinhos!
Ao piano sentada, contrafeita,
Da menina linda o rosto incendiado,
Deixou a mãe surpresa e satisfeita,
À primeira corrida do teclado.
António, alma franca e sem modéstia,
Perguntou à mãe de que ópera saíra
Aquele trecho de música, aquela réstia
De luz, coada em suave caxemira.
A menina parou, correndo os dedos
Pela bainha de um lenço, rosadinhos
Tentando ultrapassar infantis medos.
As jabuticabas ternas dos olhinhos
Soltaram risos, e falou folguedos:
– A música? fui eu… e dois anjinhos!
ANTONIO JORGE
Enviado por ANTONIO JORGE em 24/06/2010
Alterado em 17/11/2010
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